А мы, как птицы, только хуже,
нам не взлететь, ни приземлиться,
кому-то кто-то где-то нужен:
удастся умереть, родиться…
Закончит год свою волынку,
уйдут печали и заботы,
а мы же ищем серединку,
и бесит жизнь до самой рвоты.
Но о любви все тише песни,
и ниже чувства. Если ниже?
И мы не птицы, хоть ты тресни!
От неба дальше, к почве ближе.